Caminito a la locura como dice Robe, la carretera se retuerce bajo el ardor de julio, hace un calor de miedo, me hiere pensar, sentir es otro cuento, se me da mejor hacer lo último. Ansias de lluvia, pasión en frío, necesito luz azul, ni hablar del amarillo, el amarillo para lo íntimo, en pequeñas dosis, que solo se cuele por la ventana de la mañana, como el olor a café, no más.

Está pasando lento, quizás luego coja velocidad y me de vértigo, sea lo que sea, que pase ya. Al borde de -.

Lovage - Book Of The Mont.